Новый Год по-китайски

Нынче всё наоборот:
Трезв. Немного грустен.
Ведь китайский новый год –
Далеко не русский.

Отпускаю свой фонарь
В дальнюю дорогу.
Хоть желаний у меня
И не так уж много.

Так, всего на пятачок:
Чтоб стихов да хлеба…
И фонарик со свечой
Улетает в небо.

Грядет 17-й год

Обновленная до миллиметра,
Урезонив ненужные споры,
Наконец-то встала на место
Героическая «Аврора».

Как надежда голодных и бедных,
Тихий ужас для сытых господ…
Ведь грядет тот самый, победный,
Грозовой семнадцатый год!

Ответ премьеру

*****
«Педагог мало получает? Пусть идет в бизнес» (ДАМ)

Что? В школах заработок мал?
Не только в школах? И в больницах?
Но вас никто ж не заставлял
Таким профессиям учиться.

И вот еще один момент
Бессмысленного в корне спора:
Учитель – это вам не мент.
Он нас от гнева не прикроет.

А кто прилично жить хотел –
Уже успели в этой жизни…
Пусть педагог идет в бордель.
И врач туда же… В массажистки.

Учить, лечить весь этот сброд
Не по карману нам, как раньше.
Народ? Да пусть и он идет…
Пошлем его… куда подальше.

Премьер? Неужто? Вот те раз!
Из первых уст сплошной маразм!
Признаться, даже от жида
Такого я не ожидал.

ОТВЕТ ПРЕМЬЕРУ
Не всем советы ваши по нутру,
Хоть отзывов немеряно набрали.
Вы – больше, чем учитель иль гуру.
Вы – «соломон» сегодняшних реалий.

И вы, и иже с вами господа
Всех самых высших депутатских званий,
Не за деньгой, конечно, шли сюда,
А, ясен пень, все — только по призванью.

Так оставайтесь до конца честны!
А для того вам отказаться надо
Перед лицом своей больной страны
От всяких льгот и сказочных окладов.

Вот поживете, как и ваш народ,
На десять тысяч, лишь надеждой греясь…
Глядишь, и спесь немножечко собьет,
Да и советы, может, помудреют.

Вновь с экрана…

Вновь с экрана кто-то пальцем тычет,
Мол, народишко ленивый да хмельной…
А пожил бы он на наши десять тысяч
С неподъемной коммуналкой за спиной.

Посадил бы всю семью на хлеб да воду,
Расписал им все долги и платежи, —
Вот тогда и разговаривай с народом
И учи его, как правильнее жить.

На экране поменялись «левый» с «правым»:
Тот же палец, то же слово, та же стать…
Не поверю, что они не знают правды!
Им, похоже, на все это – наплевать.

А в прогнозах сплошь ненастная погода.
Беспробудно и снаружи, и в душе…
Далеки они, как видно, от народа…
Далеки… И дальше – некуда уже.

К выходу на пенсию

И в кого же я наивный такой,
Если верил, как себе, Государству?!
Все мечтал, что вот уйду на покой,
Уж тогда-то поживу и побарствую.

А судьба, она как сажа бела,
Коли рынок задает свои правила.
В чем когда-то меня мать родила –
В том же Родина-мать и оставила.

Верность

А тридцать лет – совсем немалый срок
Совместной жизни. Даже не начало…
И я, как мог, всегда тебя берег.
И ты меня всегда оберегала.

Пусть выстлан путь не лепестками роз.
И через край порой хватало горя.
Ведь не бывает лета, чтоб без гроз,
Как без штормов не может быть и моря.

Все это так… Но знаю наперед:
Под огненным ли, под свинцовым градом,
Когда уже под горло подопрет,
Я не уйду, как сделал бедный Лот.
Я — оглянусь… И камнем встану рядом.

Приятное сообщение

Вчера ради интереса просматривал список лауреатов «Российского писателя» за 2016 год, где совершенно неожиданно и с радостным удивлением обнаружил свою фамилию. Оказывается, я лауреат в номинации «Критика» за статью «Из спелых семидесятых…» о повести А.Байбородина «Братчина». Конечно, это не столько критика, а более – размышления по прочтении. Грустные размышления об истоках развала Союза. Приятно, что отметили.

http://www.rospisatel.ru/lrp2016.htm

Фестиваль «Алые паруса»

10-12 сентября в Феодосии состоялся V поэтический фестиваль «Алые паруса», в котором активное участие приняло и лито «Лукоморье» из города Темрюка.

«…В пятый раз собрались на гриновский фестиваль «Алые паруса-2016», проводимый Союзом русских писателей Восточного Крыма, начинающие и известные поэты из разных уголков России. В городе, где творил великий романтик Александр Грин, где ещё живут внуки прототипов его героев, легче всего ощутить, как «мечта прокладывает путь…». Торжественное открытие фестиваля состоялось 10 сентября на Музейной площади, у Дома А. Грина. Танцы, песни, стихи, приветствия поэтов, аплодисменты горожан и гостей Феодосии задали весёлый тон народного гуляния всему фестивалю. Затем в Доме культуры прошли поэтические конкурсы, поэтический марафон, где каждому была предоставлена возможность показать своё творчество. В жюри фестиваля вошли известные крымские поэты и прозаики: Лидия Огурцова, Виктория Анфимова, Наталья Ищенко, Галина Яковлева, Сергей и Марина Молодцовы, Руфина Максимова, Валерия Норченко. Дипломами 1-й степени были награждены поэты и прозаики Варвара Божедай (Бахчисарай), Сергей Скорый (Киев), Сергей Чепров (Темрюк), Елена Лапченко (Керчь). Награды получили Равиль Валеев (Саки), Наталья Вершинина (Феодосия), Ирина Игнатова (Феодосия), Елена Митина (Керчь), Светлана Луцак (Бахчисарай), Алла Чаплюн.» (Источник: ФЕО.РФ. 16.09.2016).

Читать далее

Так случится…

Так случится – изойдешься в крике.
Ясным днем вдруг потеряешь след.
Жизни неподъёмные вириги
Разом пригвоздят тебя к земле.

А вокруг и холодно, и голо.
Ветерок, и тот давно не свеж.
И в проблемах, что уже по горло,
Как в трясине, вязнешь без надежд.

Кажется, час от часу не легче.
Бесконечно-вечен этот плен…
Но привстанешь да расправишь плечи,
Глядь, а и проблем-то – по колен.

Не шедевр…

Сохраняя собственные нервы,
Ублажаю собственную лень:
Каждый стих не может быть шедевром,
Как воскресным – каждый божий день.

Сколько ж надо будет потрудиться,
Искусам и бедам ставя «Нет!»,
Вдруг тогда и что-нибудь случится,
Что не стыдно вынести на свет.

А пока в корзину ль, в стол, в корыто,
Да пока хоть к черту на рога…
Много будет раковин открыто.
Но, увы! не в каждой – жемчуга.

О патриотизме

Все думаю: насколько ж хватит нас
С такою неподъемною харизмой?
Вернули Крым. Потом вернем Донбасс,
Вдохнув еще глоток патриотизма.

Чужая боль нам ближе завсегда.
Мы снимем и последнюю рубаху.
Да только голым шастать – вот беда…
В народ выходим, все же… Не на плаху.

То – пустяки, коли порыв един!
Един ли? Произнес, а после – каюсь…
Ведь никаким манером господин
В одном строю с рабом не зашагает.

Один за правду лечь готов костьми,
А на другом же негде ставить пробы…
Какое единенье, черт возьми!
Когда меж властью и народом – пропасть.

И, кажется, ни брода, ни мостка…
А что патриотизм? – Да жив пока…

Детская душа

Чтобы всего достичь и всё успеть,
Всё реже мы глядим за облака.
И так хотим быстрее повзрослеть
И огрубеть душой наверняка.

Коль не объехать и не обойти
Того, что предназначено уже,
Счастливей тот, кто и к концу пути
Смог сохранить ребячество в душе.

Пусть с болью нам даётся каждый шаг,
И тянет книзу груз ушедших лет,
Но ближе к Богу детская душа,
Так как она и чище, и светлей.

Взросление

Взрослеть ведь тоже надобно уметь.
У возрастов – особые резоны.
Чтоб кóлокола не замшела медь,
Округу озаряя чистым звоном.

Поверьте, здесь природа ни при чём.
Уставших душ невиннейшая жертва –
Родившийся ребёнок-старичок,
Уже в очках, с морщинами и желчью.

А фраза, повторённая сто крат,
Что лишь с годами к нам приходит мудрость,
Не значит, будто мудрость есть закат.
Скорее, мудрость, это снова — утро.

Приятно зреть почтеннейших мужей,
С восторгом мальчика ныряющих в сугробы.
Но страшно, коль в ребяческой душе
Совсем не детские расчётливость и злоба.

С тревогой ли…

С тревогой ли, с улыбкой передать
Спор малышни, идущей из детсада:
– Я – взрослым – буду пивом торговать…
– Я буду тем, кто судит, то есть садит.

А третий, что съедает за двоих,
Видать, не только стáтью в папу вышел;
– А я – никем. Вы из «баблов» своих
Отстёгивать мне будете за «крышу».

Наверное, их сбудутся мечты,
Коль устремленья с детства так серьёзны.
И вспомнилось, как мы до хрипоты
Прокладывали трассы к дальним звёздам.

Не столько здесь родителей вина,
Живущих от зарплаты до зарплаты,
Вина страны, которая больна
Засильем торгашей и адвокатов.

Страны, где рынок стал «отец и мать»
Душою обнищавшего народа,
Где всё рублём привыкли измерять:
Мечту и боль, и совесть, и свободу.

По дням галопом пробегая…

По дням галопом пробегая,
Вдруг вспомнишь дивную страну,
Где Обезьянка Попугаем
Удава мерила в длину.

Где с Пластилиновой Вороной
Вёл споры глупый Мужичок,
И под развесистою кроной
Всё в Пуха целил Пятачок.

Да только время не обманешь.
И нынче в зарослях лесных
Не встретишь Ёжика в тумане,
Не поаукаешься с ним.

Заплелись в дымах дома…

Заплелись в дымах дома,
Пламя пéчи зализало.
То сиротская зима
Всё же нрав свой показала.

Затрещал на речке лёд,
Застреляли сухо ветки.
И мороз под сорок жмёт,
Да ещё вдобавок с ветром.

Голос псов простужен, груб,
Словно на погоду ругань.
И воробушки у труб
Снег притаптывают крýгом.

Стылой ночью в тишине
Лишь Луна, как око Лиха.
Треснет веточка во сне,
Вздрогнет – и опять всё тихо.

Зимушка-зима

Едва забрезжив, день на нет сойдёт.
И в инее луна засеребрится.
Зимою солнце быстро устаёт.
А, может, тоже холода боится?

В избушке, что промёрзла по углам,
Где за печуркой и сверчки поникли,
Ждёшь не дождёшься света и тепла,
И вечно б не кончавшихся каникул.

Рождественские морозы

Треснет веточка берёзы,
Сбросит наземь белый прах.
Враз напомнили морозы,
Что живём не на югах.

Не хотелось даже верить,
Что бывает холодней.
Побелевшие деревья
Промерзают до корней.

А с дерев вороны глупо,
Все нахохлились, глядят:
Снизу шубы да тулупы
Пара струйками пыхтят.

Над домами, над дворами
Всё клубами пар да дым.
И от края и до края
Небо сделалось седым.

Не пробьётся солнце даже
Сквозь мороза торжество
Вот такое, прямо скажем,
Вышло нынче Рождество.

Рождество

Не личики, а образа
Сияют сквозь завесу снега.
Здесь столько шума, столько смеха,
И столько радости в глазах!

Что б ни пророчила молва –
России вечно быть на свете,
Коль празднуют в России дети
Сей светлый праздник Рождества!

Вьюга

Намело-то снегу в сени,
Ох ты, вьюженька-вьюгá!
Пусть ещё не крайний Север,
Но, однако, не юга.

Всё смеялись: снегу – слёзы!
Да дождались кутерьмы.
Враз сибирские морозы
Пообули всех в пимы.

Стихнет вьюга – дыма свечки
Небо стылое проткнут.
Трётся ребятня у печки
Да зовёт скорей весну.

Первый снег

Залили дожди осенние,
Всё вымочили насквозь.
Но ветер однажды с севера
Снежную тучу принёс.

Вмиг улица мрачность сбросила
И стала белым-бела.
Как будто в разгаре осени
Черёмуха зацвела.

Но символом этой непрочности,
Что нет, зима не пришла,
Лопатка забыта в песочнице
До завтрашнего тепла.

Неправильное лето

Не могу найти ответа
Я на простенький вопрос:
А куда уходит лето,
Когда вьюги и мороз?

Иль со стаей улетая,
Зиму в Африке живёт?
Только лета там хватает,
Там ведь лето – круглый год.

Ни к чему им, прямо скажем,
Столько света и тепла.
Ходят все чернее сажи –
Не сгорели бы дотла!

А у нас с весны да в осень –
Очень уж короткий срок.
Только удочку забросил,
Глядь, а на реке – ледок.

Не успеешь искупаться,
За грибами в лес сходить, –
Как зовут с горы кататься,
Бабу снежную лепить.

Непорядок очень это,
Быть такого не должно.
Ох, неправильное лето,
Слишком коротко оно.

Снова Новый год

На крылечко вышел:
Здравствуй, Новый год!
Ах, как пышно вишня
Во дворе цветёт.

Меж зелёных тропок
Словно не кусты –
Белые сугробы
Дивной красоты.

За сугробом где-то
Слышен детский смех.
И пахнуло снегом
От сугробов тех.

Первый гром

Да, весенний первый гром
Я сегодня слышал.
Будто кто-то босиком
По железной крыше
Прогулялся, а потом
Гулко ахнул каблуком.

Да, весенний первый дождь
Этот гром приносит.
Будто кто гороху горсть
Мне в окно забросил.
А потом всё по горошку
Целый час кидал в окошко.

Этот дождь и этот гром,
Первые, весенние,
Были в небе голубом
Словно воскресение.

Закат на Телецком озере

Осталась заката
Ну – самая малость!
Над озером плавно
Луна поднималась.

Скользила по глади
Дорожки небесной,
Чтоб высветить стену
Далёкого леса.

И всё обмирало,
И всё затухало
И тёплой земли
Остывало дыханье.

И будто разверзлись
Небесные своды.
И падали звёзды
На тихие воды.